Bereft

The Echo of What Remains Collected Poems of Wanda Lea Brayton

We castigate fluid flows of light, 

                   damn fluctuations of arisen heat, 

  

                                                forgetful of our need for warmth 

                                       beneath our ravenous crawl through sunken soil 

        where flowers will not yet ascend; 

  

fog's fragrance embittered with stone 

                                                             remits casual whirlpools 

                          upon tendered leaves caught 

                                                                 within imprints of unremembered feet, 

                                  an unrehearsal of day's demise. 

  

  

Hands bereft of wings 

                                   sometimes recognize 

                         this emptiness, 

                                                            and weep; 

  

fragile feathers are stolen 

                                           from mere angels 

                                                                        who have turned 

                                                     glistened eyes 

                         from this keening, 

  

  

afraid of an inevitable fall 

                                                         of cobalt laughter 

               from this punctuated canvas 

                                               where paint is spilled as rapidly as blood.